A crítica literária não existe mais. Quem critica seriamente um autor é considerado racista, elitista e preconceituoso. Vivemos na era da InCultura. Verdadeiras nulidades estão acima de tudo, todos aplaudem sem lerem uma linha das mesmices que escrevem.

Brinco com minha sobrinha no parquinho vizinho ao prédio: areia, árvores, balanço, gangorra, cuidados de tia. Vejo um homem de óculos escuros e roupa esportiva sentado no piso do prédio, ele me encara fixamente. Saio do parquinho. No pilotis, encontro uma mulher, trocamos amenidades, o homem passa por nós dizendo que está subindo para o apartamento (tem que providenciar algo); ele, descubro, é marido dela. De soslaio, notei nitidamente o volume entumescido por baixo de sua calça esportiva. §

E quem já é naturalmente pertubado, assim como eu?